Me vendo

Cada vez que se acaba una relación, aparece un perfil nuevo en uno de tantos portales habilitados para esto. Me mercadeo de nuevo en la jungla. Antes o después, siempre con la reticencia del nunca más, acabo adentrándome en la galería y monto mi propio tinglado. Entre vitrinas y mostradores, expongo fotos de cara, de cuerpo, canciones, video-clips y hasta un post de este absurdo y endogámico blog. La carne y la cara las voy intercalando en función de la demanda. Cuando la cosa está floja de ventas, expongo la carne en el punto caliente y noto cómo la máquina de tickets-turno dispensa con mayor rapidez. Una vez incluso fui "Chuzo de la Semana". Tanta satisfacción y egocentrismo me provocó esto que decidí colgar en lugar preferente el diploma en mi chambao, y es que la competencia en mi mercado se ha vuelto feroz por culpa de la globalización.

He notado, en mi particular estudio de "mercating", que cada vez recibo menos mensajes con fotos privadas de penes erectos y traseros en distintas posiciones esperando una improbable respuesta. Me asombra el hecho de que haya personal de tenderetes vecinos que se detengan a leer el post. Opiniones diversas, buenas y malas, e incluso algunas condolencias también recibí. Quizá el hecho de no recibir "penemensajes" sea un síntoma de decadencia en mi perfil y deba meterle más carnaza y menos texto y reflexiones de pacotilla. ¿Qué hago?

Me vendo con todo esto al mejor postor, al de una última oferta, al del mensaje definitivo. El Gato del Cabo me hizo descubrir las maravillosas letras de Gil de Biedma; el hermoso Eliot "El Grande", las suyas propias cargadas de electricidad; y del Hombre de los Gatos Tumbaos me quedo con su conversación, llena de segundos, minutos y horas. Cuatro horas de charla diaria desde hace diez días como si tuviéramos una imperiosa necesidad de contárnoslo todo a sabiendas de que ésta acabará siempre en puntos suspensivos. Cuatro horas usando todos los medios que nos ofrecen para hacerlo: bien sea vía metadona-msn, videometadonallamada, webmetadonacam, sms-metadona, telefónicametadona... Doscientos cuarenta minutos nocturnos de dosis necesaria... Todo esto hace que cada madrugada me acueste con una sonrisa estúpida.

Este fin de semana, probablemente, se acerque a mi puesto a adquirirme en persona. Daré entonces por finalizada la subasta on-line. Me tiene algo nervioso la espera, pienso abrir incluso el domingo si es necesario. Subiré esta vez la chapa de mi chiringo sólo para un efebo de metro noventa de una belleza insultante, bestial, epatadora, rozando la arrogancia. Esa clase de guapos que anulan al resto de miserables danzantes en una discoteca. Ése al que todos quieren tocar y desear pero que sólo los elegidos son aceptados con su mirada aniquiladora.

Esta mañana llueve en Plutón. Sólo espero que sus negros gatos tumbaos sean misericordes conmigo y que el agua no les haga sacar las uñas.